La tierra.

Algo no está bien. 
algo se coagula entre las venas, 
se enferma, 
ruge como león sin suerte, 
se enreda despacio 
en las paredes de los cuerpos,
destruye el bien de los huesos
y enferma al viento.

Algo que soy está maldito,
está enjaulado entre las rejas del mundo,
en cárceles invisibles y dolosas,
encharcado,
mal parido,
bien oculto.

Algo dentro de mí está gimiendo,
es el mundo y la sangre de la tierra,
la conexión de mis pies con el asfalto,
la enredadera de cabello
endurecido por la arena,
está quebrado,
roto,
emplumado y solo,
solo,
como los perros de la madrugada,
como la madrugada... solo.